Linhas (Des)alinhadas

Não sei fazer poesia. Nunca soube. Trabalhar com versos então definitivamente não é meu forte. Não sei rimar. Não sei metaforizar lindamente. Não sei fazer prosa. Tampouco sei escrever palavras bonitas, caprichadas, trabalhadas. Me deleito nas palavras de um Fernando Pessoa, de um Pablo Neruda, de um Mário Quintana, que foram perfeitos em tudo que se propuseram a escrever. O que dirá de uma Clarice Lispector então? Essa já nem mais leio, apenas Sinto. E isto me basta. Que continuem a salvar suas famosas entrelinhas já!!! Elas certamente conseguem captar qualquer essência que seja . E os versos fabulosos de um senhor chamado Drummond? Quantas verdades... Gosto de lê-los . Esse ,sem dúvida, foi feliz na busca de sua poesia. O que dizer diante de tanta perfeição? Creio que nada. Apenas contemplá-la. Não tenho o dom das palavras. Estou longe de tê-las, reconheço. Sem angústia, sem medo. Continuo a admirá-las porque delas preciso. Porque delas nascem toda a poesia necessária, para mim no meu dia a dia. Elas dão força, me torna mais sensível. Não duvido. Como alguém já disse, todo santo dia deveríamos ouvir boa música, ler uma bela poesia, e se possível, dizer algumas palavras sensatas. Tudo muito bem. Palavras sensatas muitas vezes me faltam, eu sei. Mas não desisto. Eu tento. Eu canso. Eu as aprecio. Eu tento de novo. E faço das minhas pobres linhas, minha terapia, meu ponto de apoio. Apreciá-las, como profunda admiradora das palavras , me fazem bem. E como poeta eu não sou, apenas as usufruo para expressar cada linha do meu pensamento, e cada traço de sentimentos meus. Isso me deixa leve. Por isso escrevo. E viva a poesia. E viva as minhas linhas (des)alinhadas.